Dans le feu de l’action, il a perdu la flamme.

D’un coup de cimeterre, il a perdu son arme.

Sans une hésitation, et sans se retourner,

Il s’enfuit au galop, tromper la destinée.

À vaincre sans péril, on triomphe sans gloire,

Mais à un contre mille, il n’y a plus d’espoir.

Aussi a-t-il préféré, à l’honneur, la vie.

En dépit des coutumes de la chevalerie.

En fuyant la fureur, la folie, la fumée,

Son fidèle destrier filant comme le vent,

Il laissait derrière lui sa flamboyante épée,

Offerte, pour la sainte croisade, par ses parents.

Le preux chevalier ne savait rien de la guerre,

Il rêvait de l’orient comme on rêve de mystère.

Mais sous son heaume d’acier, masque effrayant,

Ce n’était en réalité qu’un enfant.

Il avait fière allure,

Au moment d’embarquer

Brillant, dans son armure

Brandissant son épée.

Il n’avait pas connu l’amour ,

Qu’il traversait déjà la mer,

Pour aller côtoyer la mort,

Dans la guerre contre les émirs.

Au milieu d’une si belle armée au service de Dieu,

Il ne doutait pas un instant de sortir victorieux.

Et il était maintenant seul, sale et loin de chez lui.

En repensant à ses rêves de gloire, il les maudit.

C’était sa vision de la vie éternelle : la gloire.

Sur les tapisseries, les vitraux, dans les histoires.

Mais il comprenait maintenant que c’était sans espoir :

Car une guerre, même sainte, n’est qu’un vaste mouroir.

Alors qu’il pleurait de honte, de désespoir, de peur,

Qu’il tombait de fatigue, se trempait de sueur

Qu’il ne savait même plus à quel dieu se vouer

Sa jument, elle, savait où l’emmener.

Elle le fit traverser au galop, au galop,

Des chemins oubliés, oubliés, oubliés

Poursuivi par l’écho, l’écho, l’écho,

L’écho de ses pensées.

Et c’est dans un état second

Qu’il parcourut ce paysage majestueux

De la chaîne de l’Atlas qui se fond,

À l’horizon avec le ciel brumeux.

Le voyage dura des jours et des lieues

Puis, soudain, plus un bruit de sabots

Et il ne sentit plus l’odeur du sable chaud

Le chevalier ouvrit alors les yeux.

Loin des cailloux et de la plaine aride,

Loin du tumulte des armes,

Il était arrivé dans un champ d’herbe humide,

Semé de quelques arbres.

Rien de tel qu’un ruisseau,

Le bruissement des buissons

Et un peu de repos,

Pour dompter l’émotion.

Mais loin du champ de bataille, il se trouva piégé

Comme on peut parfois l’être par la sécurité :

Il ne pouvait enlever, sans l’aide d’un écuyer

Sa belle armure, si finement ouvragée.

Dans cette oasis de douceur,

Cela pouvait sembler brutal,

Au milieu des herbes et des fleurs,

Il était un homme de métal.

Il grinçait à chaque pas,

Et pesait de tout son poids

Sur la terre quand, élégamment

Les végétaux parlaient au vent

Mais de cet étrange décalage,

La nature ne prit pas ombrage.

Et il faut dire qu’il était très beau,

En perchoir à oiseaux.

Il vécut là en observant,

Les plantes pousser vers le ciel bleu,

Et perdit la notion du temps,

Tant il trouvait ça merveilleux.

Puis un beau jour, la rouille eut raison de l’acier,

Et l’armure tomba en poussière.

Comme Adam avant lui, le preux chevalier,

Au milieu du jardin, était nu comme un ver

Il sentit qu’il était temps qu’il s’en aille,

Fort d’une nouvelle idée :

Si dieu existe ce n’est pas sur un champ de bataille,

Mais bien dans un verger.